Soy el rey

Debe ser cosa de llevar en el paro año y pico. He perdido la noción de todo. El día a día, los jodidos lunes, el estrés. La gente. Sí, la gente. Me empieza a dar miedo la gente. Con su trabajo, o con su paro como yo, ¿qué importa? Ahí están, dispuestos a hundirme, a dejar que me pudra para que no se pudran ellos. Y son muchos. Normal que asusten.

Forman parte de una cosa que se llama «relaciones sociales». Hablan, ríen, lloran, beben, comen, fuman, andan, corren, conducen, respiran. ¿Por qué? ¿Acaso quieren seguir vivos? Es decir, ¿pretenden ser felices o algo así? Pero no voy a darle vueltas a la felicidad. Que se la metan por donde les quepa.

Hablo de que están ahí. En otro mundo. Y por fuera yo me parezco a ellos. Me pregunto si todos se harán preguntas como yo. Quiero pensar que no, que conservo algo de especial. Sí, soy especial, y nadie sabe lo que me pasa por dentro para demostrar lo contrario.

Sólo me queda aislarme en mi maravilloso mundo interior de mierda y pensar, soñar, creer, anhelar. Sí, hay un sitio para mí. Yo seré el puto rey de todo esto. No abriré los ojos. No, no los abriré porque no me gusta lo que vería.

Me aíslo. ¿Qué más da? Simplemente pasa el tiempo mientras espero mi hora. Podría convertirme en un antisistema. O podría parecerlo. Pero no lo soy. Ellos protestan. Contra los demás, contra los políticos. Yo no. Pobres políticos. No quisiera ser uno de ellos. Siempre teniendo que dar explicaciones. Siempre aguantando los insultos por la calle o procurando que no te metan un tiro entre ceja y ceja. Están muy mal pagados, sin duda. Normal que alguno robe. Le disculpo, y no es broma.

Eso, que sigo en mi mundo, que nadie está invitado, sólo yo. Aquí soy el rey.