Bofetada de sinceridad

Óscar no podía ser mejor tío. Estudiante ejemplar, atento y educado. Sólo le faltaba una cosa para triunfar: un poco de maldad, y eso lo sabían las tías. Las mujeres huelen a leguas a un buenazo y eso no les gusta. Ellas prefieren cierta rebeldía: un toque macarra que les permita exprimir y sacar el buen fondo que, como el jugo de una naranja, se esconde detrás de una piel chulita y déspota.

Desde su asiento de copiloto, Sonia se miraba en el espejito del pequeño parasol mientras escuchaba lo que Óscar tenía que decirle. Como cada viernes, aunque también sucedía los martes y los jueves, los dos coincidían en las últimas horas de clase y Óscar, amablemente, se ofrecía a acercarla a casa en su coche aunque no le quedara muy de camino. Pero así era él, generoso, y ahora hablaban de lo que harían el fin de semana.

—Avísame si al final sales —dijo Óscar—. Yo estaré por donde siempre.

—No creo que salga. Ya te lo adelanto —dijo Sonia sin dejar de mirar el espejito. No le gustaba nada un grano que le había salido entre la nariz y la boca.

—Pues anímate que aún queda para los exámenes.

—Sí, pero prefiero descansar.

Ya habían llegado al portal de Sonia y Óscar había apagado el coche. Eran los tres, cuatro o cinco minutos de rigor y conversación antes de despedirse.

—Es que tampoco están mis amigas y me tira para atrás —dijo Sonia.

—Bueno, pues te vienes con nosotros. O vamos los dos a tomar algo.

—Qué va. Qué va. 

A Sonia le tocaba dar largas, aunque en realidad no le disgustaba la idea de salir de fiesta como en los viejos tiempos. Pero el problema es que Óscar se había confesado hacía unos días:

—No te voy a mentir. Lo que siento es algo más que amistad y prefiero que lo sepas.

Sonia ya lo sospechaba. Aún así se mantenía cómoda en la amistad y fingiendo no saber nada. Pero tuvo que responderle:

—Siento que por mi parte no sea así. Nunca quise darte falsas esperanzas.

—Ya lo sé. Pero entiende que necesitaba desahogarme y decírtelo. Sólo espero que por eso no dejemos de ser amigos.

—No. Claro que no.

Pero la verdad era que ya no era lo mismo. No podía ser lo mismo. Ahora Sonia debía cuidar los gestos y las palabras e, inevitablemente, alejarse un poco para evitar su propia incomodidad. Aquella amistad llegaba a su fin y eso la entristecía.

—¿Entonces no hay forma de convencerte, no? —preguntó Óscar al respecto de lo del sábado.

—Eso es muy difícil.

—Bueno. Como quieras. Escríbeme si cambias de opinión.

—Vale.

Sonia sonrió y abrió la puerta del coche. Estaba muy, muy triste. Se bajó y agarró con fuerza la carpeta para que no se le cayese. Cerró la puerta y dijo adiós con la mano. Luego dio unos pasos y miró de reojo cómo se alejaba el coche de Óscar. Un pensamiento recorrió sus entrañas como una bofetada de sinceridad. La sinceridad más absoluta para esa mujer que creía oler la bondad y detestarla, que buscaba un hombre malo para hacerlo bueno, que sentía lástima por el prójimo en lugar de sentirla por sí misma:

—Si te callaras y me entraras y me follaras de una puta vez...