Una estúpida y asquerosa marioneta

Toda su vida fue una marioneta. Una estúpida y asquerosa marioneta en manos de cualquiera con un mínimo protagonismo en su existencia.

El problema fue que creció y maduró y se preguntó muchas cosas. ¿Valía la pena seguir siendo una marioneta? ¿Le había servido de algo dejarse manejar por los demás? ¿Acaso era ahora más feliz? ¿Se sentía así más lleno? No solía dejarse atormentar por tales cuestiones, pero cada vez eran mayores el estruendo interior y los días y las noches de soledad y dudas.

De nada había valido ser un buen chico: portarse bien en casa, estudiar y trabajar. Ningún provecho había sacado de su empeño profesional: despedido como un perro. Para bien poco le había servido esforzarse en ser un buen amante: encontró a su mujer en la cama con otro. Completamente inútil había sido su intento por perfeccionarse: ahora era una mierda maloliente, sebosa e imperfecta.

Pero tuvo una virtud: reaccionó a tiempo. Supo concluir que había vivido como una marioneta y ya estaba bien. Por eso tomó las riendas de su vida y, una buena noche, se encerró en su dormitorio y bebió hasta emborracharse. Cogió entonces el cuchillo jamonero que había traído al efecto y, de dos certeros tajos, seccionó sus arterias a la altura de las muñecas. Para su sorpresa no le dolió, gracias quizá al vodka. Ahora se desangraba mientras trataba de recordar los escasos momentos positivos que había vivido. Sonrió al hacerlo.

Aprovechó sus últimos minutos para observar su habitación: el ordenador, el reloj-despertador, los posters y los libros. Sobre todo los libros. Los libros que le habían evadido de un mundo que odiaba sin ni siquiera él saberlo. ¿Y por qué no lo sabía? Porque las marionetas no piensan.

Pero ahora ya no era marioneta y sí que pensaba. Ahora él manejaba los hilos. Ahora él podía morirse feliz y tranquilo y jurando y perjurando que era feliz siendo ÉL, ÉL y solamente ÉL.

Descanse en paz.